 |
|
Новый номер Слово редактора Волкиниада Пульс Поколение Next Взгляд Love story На День Победы СпецРепортаж Литература Стихи Рассказы Классики Наши авторы Архив Ссылки Форум Гостевая книга |
Рассвет…Бегу по снегу. Белый, искрящийся, он чуть холодит лапы и, казалось бы, придает сил. Жаль, что не видно неба, лес превращается в сплошное перекрестье теней. Как хорошо бежать, не думая ни о чем. В один миг понимаю, что вокруг красиво. Красиво от снега, от теней, от каждого моего шага. Вот и утес, который стал моей целью. И небо… Какое прекрасное небо!.. Неужели оно было таким всегда? Я не видел, не замечал. Я мчался мимо него, не удостаивая ни взглядом. Сколько таких же рассветов и закатов встретил я и мои предки? Рассвет — рождение, закат — смерть. Или наоборот. Передо мной рассвет, но на самом деле передо мной сияющая пустота. Добежать до края и прыгнуть, вложив в этот прыжок все, что сейчас болит в груди? Не буду… Лягу на белизну, пахнущую весной, положу голову на лапы… Теперь снег падает с неба. И он тоже красив. Снежинки все медленнее тают на носу. А холода уже не чувствую. Я понимаю, что мир красив. А значит… наверное… я тоже… красив… Рассвет, занесенный снегом…
|
 
|
