Похмелье

Умывшись росой из-под крана,
Пью носом остывший чифирь…
Мне мало чего «слишком рано».
Я сам свой слепой поводырь.

Босой — я не следую моде.
Рисковый — зажат я в меха.
… Озноб. Это воды отходят
В преддверье рожденья стиха.

(Елена Петухова)

Редакция журнала: Lord Durin, Lord Grey, Fon Baron, Mag
2004-2005, White Wolf's Voice © by Lord Durin & Lord Grey